Не помню, где-то я читал, Что в старину была землица небольшая, И мода там была такая, Которой каждый подражал, Что не было ни человека, Который бы, по обыча́ю века, Прихрамывая не ходил И не картавя говорил; А это всё тогда искусством называлось И красотой считалось.

Проезжий из земли чужой, Но не картавый, не хромой, Приехавши туда, дивится моде той И говорит: «Возможно ль статься, Чтоб красоту в том находить — Хромым ходить И всё картавя говорить? Нет, надобно стараться Такую глупость выводить». И вздумал было всех учить, Чтоб так, как надобно, ходить И чисто говорить. Однако, как он ни старался, Всяк при своем обычае остался; И закричали все: «Тебе ли нас учить? Что на него смотреть, робята, всё пустое! Хоть худо ль, хорошо ль умеем мы ходить И говорить, Однако не ему уж нас перемудрить; Да кстати ли теперь поверье отменить Старинное такое?»