Здесь, говорят, у них порой Смерть человеку облик свой В особом виде проявляет. Когда в отлив вода сбегает И между камнями помор Идёт открытыми песками, Путь сокращая, — кругозор Его обманчив; под ногами Песок не твёрд; помор спешит, — Прилив не ждёт! Вдруг набежит Отвсюду! Вот уже мелькают Струи, бегущие назад; То здесь, то там опережают, Под камни льются, шелестят! А вон, вдали, седая грива Ползущего в песках прилива Гудит, неистово ревёт И водомётами встаёт… Скорей, скорей! Но нет дороги! Пески сдаются, вязнут ноги, Пески уходят под ногой… Всё выше волн гудящих строй! Их гряды мечутся высоко, Чтоб опрокинуться потом… Всё море лезет на подъём! Спасенья нет… Блуждает око… Всё глубже хлябь, растёт прилив! Одолеваемый песками, Помор цепляется руками, И он не мёртв ещё, он жив — А тяжкий гул морского хора, Чтоб крик его покрыть полней, В великой мощности напора Стучит мильонами камней…