Век девятнадцатый — мятежный, строгий век — Идет и говорит: «Бедняжка человек! О чем задумался? бери перо, пиши: В твореньях нет творца, в природе нет души. Твоя вселенная — броженье сил живых, Но бессознательных, — творящих, но слепых, Нет цели в вечности; жизнь льется как поток, И, на ее волнах мелькнувший пузырек, Ты лопнешь, падая в пространство без небес, — Туда ж, куда упал и раб твой, и Зевес, И червь, и твой кумир; фантазию твою Я разбиваю в прах... покорствуй, я велю!» Он пишет — век идет; он кончил — век проходит. Сомненья вновь кипят, ум снова колобродит, — И снова слушает бедняжка-человек, Что будет диктовать ему грядущий век...