В час, когда Гений вечерней прохлады Жизнь возвращает цветам, К Озеру Снов, по знакомым тропам Медленно тянутся гады.
Там они, в ясной и чистой тиши, Водят круги омерзительной пляски, Правят под месяцем липкие ласки, Слизью сквернят камыши.
В жуткой тревоге святые виденья К небу восходят, как белый туман; Сны мои чёрны, — и снова я пьян Мутным вином искушенья.