Утро. День воскресный. Бледной багряницей Брызнул свет ленивый по волне, объятой Теменью холодной. Будто бы зарницей, В небе вдруг застывшей, бледно-лиловатой, Освещает утро хмурый лик Мурмана. Очерки утёсов сквозь туман открылись… Сердце, отчего ты так проснулось рано? Отчего вы, мысли, рано окрылились? Помнят, помнят мысли, знает сердце, знает: Нынче день воскресный. На просторе вольном, Как шатром безбрежным, церковь покрывает Всю страну родную звоном колокольным, И в шатре том, с краю, в холоде тумана, В области скалистой молча притаилось Мрачное обличье дальнего Мурмана… И оно зарделось, и оно молилось!