Бывают минуты душевной тоски, Минуты ужасных мучений, Тогда мы злодеи, тогда мы враги Себе и мильонам творений.
Тогда в бесконечной цепи бытия Не видим мы цели высокой — Повсюду встречаем несчастное «я», Как жертву над бездной глубокой;
Тогда, безотрадно блуждая во тьме, Храним мы одно впечатленье, Одно ненавистное — холод к земле И горькое к жизни презренье.
Блестящее солнце в огнистых лучах И неба роскошного своды Теряют в то время сиянье в очах Несчастного сына природы;
Тоска роковая, убийца-тоска Над ним тяготеет, как мрамор могилы, И губит холодная смерти рука Души изнурённые силы.
Но зачем же вы убиты, Силы мощные души? Или были вы сокрыты Для бездействия в тиши? Или не было вам воли В этой пламенной груди, Как в широком чистом поле, Пышным цветом расцвести? . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .