Как безыменная могила Давно забытого жильца, Лежат в пустыне молчаливой Обломки старого дворца.
Густою пылию покрыла Рука столетий камни стен И фантастических писмен На них фигуры начертила.
Тяжёлый свод упасть готов, Карниз массивный обвалился, И дикий плющ вокруг столбов Живой гирляндою обвился,
И моха жёлтого узор, Однообразно испещрённый, Покрыл разбитые колонны, Как чудно вытканный ковёр.
Чьё это древнее жилище, Пустыни грустная краса? Над ним так светлы небеса, — Оно печальнее кладбища!
Где эти люди с их страстями И позабытым их трудом? Где безыменный старый холм Над их истлевшими костями?..
Была пора, здесь жизнь цвела. Пороки, может быть, скрывались Иль благородные дела Рукою твердой совершались.
И может быть, среди пиров Певец, в минуты вдохновенья, Здесь пел о доблестях отцов И плакал, полный умиленья;
И песням сладостным его В восторге гости удивлялись, И дружно кубки вкруг него В честь славных дедов наполнялись.
Теперь всё тихо… нет следа Минувшей жизни. Небо ясно, Как и в протекшие года, Земля цветущая прекрасна…
А люди?.. Этот ветерок, Пустыни житель одинокой, Разносит, может быть, далёко С их прахом смешанный песок!..