О нет, дорогая, печали мои Не сложат как прежде стихов о любви; Из пламенной радуги сотканный сон Давно отдалённым напевом смущён.
Спускаются с гор и трубят трубачи, Бесстыдно по воздуху свищут бичи, С мычаньем коров и со ржаньем коней Смешались весёлые крики детей.
Я вижу дорогу: по ней без числа Невинных блудниц распростёрты тела В блестящих браслетах, в гирляндах из роз… И вот подъезжает нестройный обоз.
Мне слышатся дикие крики; вокруг, Срывая гирлянды и корчась от мук, Красавицы молят, а кости хрустят, И запахом крови сменён аромат.
На раны безжалостно льются лучи, Всё дальше, всё дальше спешат трубачи, Едва долетает и ржанье коней, И звяканье меди, и говор детей.
Потом всё смолкает. Я плачу во сне, И ты, дорогая, напрасно ко мне Прильнула с улыбкой, — назад не зови. Я больше не знаю стихов о любви.