Нет, ты фигляр, а не певец, Когда за личные страданья Ждёшь от толпы рукоплесканья, Как милостыни ждёт слепец;
Когда личиной скорби ложной Ты привлекаешь чуждый взгляд С бесстыдством женщины ничтожной, Доставшей платье напрокат.
Нет, ты презрения достоин За то, что дерзостный порок Ты не казнил как чести воин, Глашатай правды и пророк!
Ты пренебрёг свой путь свободный, К добру любовию согрет, Не так бы плакал всенародно От скорби истинный поэт!
Ты позабыл, что увядает Наш ум в бездействии пустом, Что истина в наш век страдает, Порок увенчан торжеством;
Что мы, как дети, не развили В себе возвышенных идей И что позором заклеймили Себя, как граждан и людей,
Что нет в нас сил для возрожденья, Что мы бесчувственно влачим Оковы зла и униженья И разорвать их не хотим…
Об этом плачь в тиши глубокой, Тогда народ тебя поймёт И, может быть, к мечте высокой Его укор твой приведёт.