Наш ум порой — что поле после боя, Когда раздастся ясный звук отбоя: Уходят сомкнутые убылью ряды, Повсюду видятся кровавые следы, В траве помятой лезвия мелькают, Здесь груды мёртвых, эти умирают, Идёт, прислушиваясь к звукам, санитар, Даёт священник людям отпущенья — Слоится дым последнего кажденья… А птичка Божия, являя ценный дар, Чудесный дар живого песнопенья, Присев на острый штык, омоченный в крови, Поет, счастливая, о мире и любви…