Безотрадные ночи! Счастливые дни! Как стрела, как мечта пронеслися они. Я не год пережил, а десятки годов, То страдал и томился под гнетом оков, То несбыточным счастием был опьянен... Я не знаю, то правда была или сон.
Мчалась тройка по свежему снегу в глуши, И была ты со мной, и кругом ни души... Лишь мелькали деревья в серебряной мгле, И казалось, что всё в небесах, на земле Мне шептало: люби, позабудь обо всем... Я не знаю, что правдою было, что сном!
И теперь меня мысль роковая гнетет: Что пошлет он мне, новый, неведомый год? Ждет ли светлое счастье меня впереди, Иль последнее пламя потухнет в груди, И опять побреду я живым мертвецом... Я не знаю, что правдою будет, что сном!
Декабрь 1881