А. И. Сувориной Ты весна, весна роскошная! Несравненен твой наряд! Разодевшись, будто к празднику, Все кусты в цветах стоят!
Что ни цвет — то пламя жаркое! Что ни почка — огонёк! У природы, знать, на щёченьках Обозначился пушок!
Точно дымкой благовонною С неисчислимых стеблей Тянет запахом чарующим От цветов, как от огней!
Как поток, весна, несёшься ты, И из волн твоих цветы, Опускаясь, осаждаются На деревья и кусты...
Вот сирень идёт! Вот жимолость! Вот ясминная волна! Вот и липа к цвету тронулась... Но уж это не весна...
Хоть один цветок хотелось бы В той пучине изловить, Чтоб весны прожитой памятью В тёмной книжке уложить, —
Раздавить коронку нежную И расправить на листе... Бедный! Будешь ты, как распятый И умерший на кресте!
Но зато уж книжку выберем! Развесёлая она, Все рассказы в ней смешливые, — А с краев — золочена́...