Когда тяжёлая истома сердце давит, Мечтаем: скоро ль смерть нас призовёт ко сну, Жизнь новых прелестей пред очи не поставит, Поставив, наконец, последнюю, одну…
Некрополь наша жизнь! Что день, то годовщина Каких-нибудь скорбей, каких-нибудь утрат, Тоска, отчаянье, сомненье, боль, кручина… Взглянуть не хочется, обидно бросить взгляд.
И вот, отрезвлены к концу существований, Уносим мы с собой все скорбные листы, Чтобы сказать: «Господь! Ты знаешь смысл деяний — Их не простили здесь, а там простишь ли Ты?»