Какие здесь всему великие размеры! Вот хоть бы лов классической трески! На крепкой бечеве, верст в пять иль больше меры, Что ни аршин, навешаны крючки;
Насквозь проколота, на каждом рыбка бьётся… Пять вёрст страданий! Это ль не длина? Порою бечева китом, белугой рвётся — Тогда страдать артель ловцов должна.
В морозный вихрь и снег — а это ль не напасти? — Не день, не два, с терпеньем без границ Артель в морской волне распутывает снасти, Сбивая лёд с промёрзлых рукавиц.
И завтра то же, вновь… В дому помору хуже: Тут, как и в море, вечно сир и нищ, Живёт он впроголодь, а спит во тьме и стуже На гнойных нарах мрачных становищ.