О мрамор, хранилище мысли былых поколений! В могилах тебя отыскали средь пепла и камней; Художник сложил воедино разбитые члены, Трудяся с любовью, как будто бы складывал вместе Куски драгоценные писем от милой, безумно Разорванных в гневе… Израненный, ныне пред нами Стоишь ты в чертогах, и люди к тебе издалёка Стремятся, как к чудной святыне толпы пилигримов… Творцы твои были, быть может, честимы и славны, На площади града венчанны шумящим народом, В палаты царей приходили, как лучшие гости!.. Иль, может быть, в жизни узнали лишь горе да голод, Труда вдохновенные ночи да творчества гордость, И ныне их имя погибло, и, может быть, поздно Узнали их гений… и им неизвестно осталось, Какой фимиам воскурен им далеким потомством, Нелживый и чистый, подобный тому, что курили В Афинах жрецы алтарям Неизвестного бога…