Немало славных полководцев, Сказавших «счастлив», умирая, Знал род старинных новгородцев. В потомке гордом догорая.
На белом мохнатом коне Тот в Польше разбил короля. Победы, коварны оне, Над прежним любимцем шаля.
Тот сидел под старой липой, Победитель в Измаиле, И, склонен над приказов бумажною кипой, Шептал, умирая: «Мы победили!»
Над пропастью дядя скакал, Когда русские брали Гуниб. И от раны татарскою шашкой стекал Ручей. — Он погиб.
То бобыли, то масть вороная Под гулкий звон подков Носила седоков Вдоль берега Дуная.
Конюшен дедовских копыта, Шагами русская держава Была походами покрыта, Товарищами славы.
Тот на Востоке служил И, от пули смертельной не сделав изгиба, Руку на сердце свое положил И врагу, улыбаясь, молвил: «Спасибо».
Теперь родовых его имений Горят дворцы и хутора, Ряды усадебных строений Всю ночь горели до утра.
Но, предан прадедовским устоям, Заветов страж отцов, Он ходит по покоям И теребит концы усов.
В созвездье их войдет он сам! Избранники столицы, Нахмурив свои лица, Глядят из старых рам.