«Пусть не любишь стихов ты, пусть будет чужда…»

Пусть не любишь стихов ты, пусть будет чужда Тебе муза моя безотрадно плакучая... Но в тебе отразилась, как в море звезда, Вся поэзия жизни кипучая. И какие бы образы, краски, мечты Мог художник похитить в огне вдохновенья, Пред которыми образ твоей красоты Побледнел бы хотя на мгновение? И какая же мысль упоительней той, Чтоб любить тебя нежно и свято, Чтоб отдать тебе счастье, и труд, и покой, Чтобы, всё позабывши, лишь только тобой Было верное сердце объято? И какие же рифмы звучней Твоего поцелуя прощального, Что и ныне в безмолвье ночей Не отходит от ложа, от ложа печального, И мелодией будит своей Все мечты невозвратно утраченных дней, Всё блаженство минувшего дальнего?

1869