Морозный, тусклый день рисует предо мной

Картину зимнюю красы необычайной;

Покрытый инеем, недвижен сад немой.

Он замер, весь объят какой-то белой тайной.

 

Движенья ищет взор, переходя вокруг

С предмета на предмет; но тщетно: сад не дышит;

И, силясь уловить хоть мимолетный звук,

Слух напрягается, но ничего не слышит...